Нет у нашего кольца,
Ни начала ни конца,
Ни середки ни окраин,
Ни убранства, ни крыльца.
Все мы водим хоровод,
Каждый год, как новый год,
В кучку мусор накидаем,
Вот и все. Пошли, народ!
Пусть последний раз вдыхают,
Толпы охладевших губ,
Через 20 лет хороним,
В те же ямы новый труп.
Но наступит вдруг прозренье,
Спираль это, а не круг,
Нами движет наважденье,
Где ж конец, мой милый друг?
( 5 января 2008 )