Есть множество людей
Гораздо более умных, чем я,
Умеющих рифмовать то,
Что я и выдумать не смогу
Из-за бедности моего простого,
Затертого до дыр словаря.
Тогда зачем
Творчеству
Я?
Странная, простая, глупая?
Со множеством простых
И таких банальных вещей.
Далекая от рифмы, ритма, слова.
Зачем я - миру?
Зачем мир родил во мне потребность
Делиться с ним содеянным
И смиренно,
Хоть и с раздражением,
Ощетинившись,
Ждать его похвалы
Или указания моих всегда типичных
Ошибок?
Которые, кстати,
Я раз за разом учитываю,
Но учтенное забываю применять.
Зачем?
Зачем я?
Зачем мне?
Зачем это хоть кому-нибудь?
Зачем это мое робкое безумие,
Царапающее изнутри грудь:
Надежда на то,
Что кому-нибудь
Когда-нибудь
Где-нибудь
Мое емко подмеченное,
Найденное,
Вымученное,
Станет всем.
Ну или хотя бы
Новой ступенькой к небу?
Неужели действительно произойдет?
И от царапающей грудь боли
Я сворачиваюсь в клубок
В робком ожидании слова,
Мнения мира
О моем
Только что написанном.
То ли?
Или искать еще?
Простой рудокоп - словокоп простых истин.
Маленькая глупая словоплетка
Однажды преклонных лет.