Вот комод - в нём крылья лежат.
Может постирать и пристроить назад?
А зачем? Они лежат давно...
В отбеливатель может? В комоде темно
И не видно ничего всё равно.
Может погладить? Им не хватает тепла?
Утюги не участвуют в играх добра и зла...,
К тому же от механического повышения температуры
Меняются не стимулы, а фактуры
И разные доисторические структуры.
Крылья лежат. Им в комоде неловко,
Тонус теряется, к полёту сноровка
Да толкутся рядом домовитые мыши
Примеряются, как бы из крыльев гнездо вышло
И моль на перья дышит и дышит...
Но крылья не летят. Не хотят возвращаться назад.
В итоге? И тут, и там - сущий ад.
Внутри тесно и душно, и не сбежать от страха,
Снаружи ветер сшибает, холод кусает и пугает крахом,
Но и там и тут станешь когда-нибудь прахом.
Где быстрее неизвестно и неизвестно каков итог...
В комоде крылья коротают пожизненный срок,
А на свободе - новый ветер в полёте
Никогда не сравнить с запахами в комоде,
Нафталином пропитанными в память о моде.
Чего же им не хватает для полётности? Чего?
Погоды особенной или размера своего?
Воздуха другого других восторженных глаз?
Нет. Решения лететь прямо сейчас,
Не оправдывая очередной отказ.