уходит осень со двора,
В котором я взрослел.
Грач свил гнездо в руке Петра,
Мой Пушкин проржавел.
И чья-то глупая рука -
Бывает же запал! -
Здесь написала не спеша:
"Его я не читал!"
Ну, что же... Наш российский флаг
Цепляет облака,
А за углом - кафе "Маяк"
И пьяная толпа.
Уходит осень со двора,
Её печален вид.
Но мне - всего лишь двадцать два,
и Пушкин мой стоит!