Проснёшься ты однажды с мыслью: «Не люблю», -
Без удивления и страха, но так важно!
В моих глазах лишь на секунду станет влажно,
Когда затянешь мне на шее ты петлю…
И что же, право, я не плачу, не молю
О сострадании, пощаде невозможной?
Ты знаешь сам, и я всё знаю – властью божьей
Подведена я к ожиданью на краю.
И нет пути назад, и ты его не ищешь…
Немую просьбу заключает тихий взгляд:
«Скажи, молю, из нас никто не виноват!»
Но это утро жутко обнимает тишью.
Проснёшься ты однажды с мыслью: «Я устал»;
Затянет горло безысходная петля.
А сердце (мышцы – тоже ткань) проточит тля,
Взбираясь на сырой, кровавый пьедестал.