Паутина твоих психологий сплелась в галерею из кружев.
В ритме вальса (вот только, увы, раз-два-три не уместно)
Я почти убедил себя в том, что тебе я не нужен,
И тобой не любим, и с тобою мне явно не место.
Сердце выбило собственный ритм на завишу/завишу,
Отказавшись поверить в какое то странное «может».
Ты нажал: «да, конечно» в моем предложении: на крышу
Вместе, за руки... Этот этап уже, видимо, прожит.
Прокурен – я так мечтал стать твоей сигаретой,
Тебе сигареты важнее моих одиночеств:
Билетом в автобус. Брошюрой. Подвеской. Газетой.
Ты прав – для меня это слишком великая почесть.
Когда я устану, и мир мой покроется смогом,
(И если я вдруг до тех пор буду жить не болея),
Останься со мной не любовью, а мраморным Богом,
Хотя бы затем, что без Господа я ослабею.
А вообще, все пройдет. Расплывутся дороги и знаки,
У твоих психологий порвет свой узор паутина.
Мы немножечко лошади? Чушь. Мы босые собаки.
Я теперь поняла, мой единственный сорт героина.