Прощаясь с мечтами, чтО мы обретаем?
Помины, которые мучают нас?
И мечемся мы между адом и раем,
Как будто не Бог с нами, а фантомас.
И мы тоже лгали. Но что же успели?
Умножить грехи легковерных отцов?
Их шёпот ласкал нас, детей, в колыбели;
Понять не могли мы тех ропотных слов.
Их смысл нам открылся лишь в дальней из далей,
Точнее — в конце. Если б раньше прозреть,
Мы неблагодарно бы так не устали.
Себе что ли «многая лета» пропеть?
Кончаются сроки. Срываются маски.
Мечта — это призрак. Фантом тот же труп...
Нам веры отцов, материнской бы ласки,
Ведь старый что малый, а малый-то — глуп.