Он рисовал картину осени,
Он на бумаге оставлял гуашь.
Осенние березки, сосенки,
Все было призрачным, похожим на мираж.
В тот день все получалось - все кустарники,
И кисточка порхала так легко,
Последние бесцветные комарики
Садились на мольберт и больше ничего.
В уме он представлял недавно шедшую
Любимую, беспечную подругу.
И как курила на пеньке присевшая,
И вся картина вдруг предстала мукой.
Он рисовал свою любовь прекрасную,
Как видно бросившую и не в первый раз.
Он задыхался, плакал, даже кашлял,
Он рисовал ее и в профиль, и в анфас.
Вот на лугу она срывает незабудки,
А вот летит, расправив два крыла.
Обычные, но все же искусительные руки,
О, как она по речке той плыла!
Он рисовал ее и на макушке ясеня,
И под шиповником, когда она спала.
А вот она готовит на зиму
Грибы и клюкву - в сумку их клала.
Он отошел полюбоваться телом,
А вырисовывалось твердое кольцо.
И на бумаге грязной, а не белой
Вдруг показалось жуткое лицо.