Ушло малиновое лето,
а мне ничуть его не жаль.
Там, впереди, за бабьим где-то,
с небес летит лебяжья шаль.
Но и она не вечной будет,
и переполнится простор
воспоминанием о чуде,
творимом в мире с древних пор, –
когда с груди парного поля
мы пьём восторг и боли мёд.
Когда влюбиться поневоле
так просто тем, кто не умрёт.