Из тлеющей могилы воин
Восстал, держа в руке цветок.
Бессмертный дух неупокоен,
В небытие уйти не смог.
Окинул взглядом по-соседству
Лежащих братиев войны.
Он потерял свою невесту –
Родной кусок своей души.
Но взгляд нечаянно натолкнулся,
Плита стояла – всех милей.
И тут он ото сна очнулся,
Плита принадлежала ей.
Он начал путь походкой смелой,
Но ноги сгнили до колен.
Рукой цепляясь онемелой,
Срывал остатки голых стен.
Собрав собою все могилы,
Исшоркав тело до костей,
Дополз почти до своей милой,
Чтоб подарить цветочек ей.
Но их два метра разделяют
Сырой прикопанной земли.
И пальцы сгнившие копают
Истлевшей начисто руки.
Но вот царапают уж кости
О крышку гроба всё сильней,
Как будто просится он в гости
К невесте, что всего милей.
Разворошив её покои,
Улицезрел свою любовь.
Не долго радовался воин,
Из глаз роняя счастья кровь.
Она лежала неподвижно,
Чернела будто на глазах.
И в тишине прекрасно слышно,
Как червь ползёт в её висках.
Она не стала оживлённой,
Чтобы принят его цветок.
И не смогла им быть спасённой,
Ведь он спасти её не смог.
Он положил цветок от сердца
На грудь потерянной любви.
И красной горечью от перца
Могилы имена зажгли.
Он повернул к себе обратно,
Не оживёт её душа.
И не пойми его привратно,
Свернул к другой он неспеша…