Когда сижу над текстом, размышляя
О том, говно я или гений,
Я зачастую стон не замечаю,
Потерянных, запрелых поколений.
Они считают гениальным пафос,
Летящий и язвящий тут и там.
Их ветру не подвластен парус
Любви, страданий, верности словам.
Старик пророс в зеркальном отраженьи неба,
Воскрес и я, мне это не впервой.
Теперь передо мной дилема:
Где обрету я старость, где куплю покой?