Памяти Игоря Ткаченко
Облаков бумажные полосы заревом синим выдраны
И исчезнут, кажется, только дунь.
Я ведь тоже хотел бы к ним - это дело теперь нехитрое,
Много лестниц туда ведут.
Вон, смотри, как кидаются ветками в эту высь клёны рваные
И не знают, что с места им не сойти.
Лишь прозрачным огнём листва, точно кружево сарафанное
Снова с клёнов летит и летит.
Но, слегка покружившись, падают на обочины листья глупые,
И дождём оседает на них синева.
Для того ли срывались они, чтоб потом, под ногами хлюпая,
Век земной свой в пыли доживать?
Сколько листьев этих нападало, сосчитать невозможно числами,
Только ветры уныло о странной мечте поют.
Для земного неясен срок. Обойдя миллионы пристаней,
Всё равно однажды узнаешь свою,
И один коротенький шаг в тишину голубую сделаешь,
В незнакомую и близкую даль,
Чтоб творожные облака, невозможные, белые-белые,
Насовсем забрали тебя, навсегда.
И, наверное, листопад ненапрасно к земле несётся -
Он вот так провожает в закат других,
Светлой россыпью, бесснежной пургою пёстрою
Заметая невидимые их шаги