Да, не пишут ей что-то писем,
И не шлют долгожданных строк,
От седых и туманных курганов
Нет вестей, лишь шумит ветерок.
А уж осень опять по крышам
Бело-синий узор свой сплела,
И земля под дождём почернела,
И берёзка листву сняла.
Но один может кто-то пишет
В дождливом, золотом сентябре,
Спать ложится лишь только утром,
Когда зорька взойдёт на дворе.
Когда листья опять с позолотой
Прилегли отдохнуть под окном,
И писать уж тогда не охота,
И нет силы бороться со сном.
А вот я бы писал в это утро,
О тебе я хочу написать,
Если сердцем люблю я Россию
И люблю нашу русскую мать.
Выходила ты, мать, на дороги
И в пургу, и в туман, и в дожди,
По-военному шли все тревоги,
И осенние падали дни.
Но, а ты в своём ветхом зипуне,
Пряча слёзы, тревогу тая,
Шла опять посмотреть на дорогу,
По которой ушли сыновья.
И казалось, идёт он калекой,
Или вовсе погиб от врага,
И пугали тебя своим шумом
Почерневшие в поле стога.
Этот страх ты долой отгоняла
И смотрела, смотрела в дорогу,
Да сутулясь, обратно шагала,
Коротать и осилить тревогу.
Наша русская добрая мама,
Сколько горя и слёз ты терпела,
И от жизни, от скользких тропинок
Ты безвременно так постарела.
Даже самое страшное в мире
Не сгибало тебя, не брало,
А как будто бы сил прибавляло
И бороться за долю звало.
И о нас ты кручинилась, милая,
С детских лет и до взрослой поры,
И не в силах оценивать доблести
Эти жалкие наши дары.
И когда погибало отечество,
Сыновья погибали твои,
И тогда не сгибалася добрая,
Только шепчешь: погибли мои.
Нету слов, чтоб сказать это, выразить,
На земле нету лучше тебя,
Ты для нас отдаёшь всё что дорого,
Не жалея для жизни себя.
Коль погибли свои, ты проплачешься,
Мол, судьба наградила меня,
И чужих воспитаешь и вырастишь
Одинаково, ровно любя.
И пусть осень осыпала холодом,
Золотою листвою легла,
Я горжусь своей Родиной милою,
Меня русская мать родила.
14 сентября 1966 г.