От меня ушло вдохновенье.
«Муза, вернись!»- я кричу.
Мне хотелось окунуться в забвенье,
А теперь музу вернутся молю.
Теперь для меня все так просто.
Нет вопроса : «О чем мне писать?»
Я пишу, потому что, возможно,
Совсем неважно, о чем мне писать!
О природе? Легко!
Смотрю в окно, моя мечта далеко,
На улице пасмурно, сыро.
На часах стрелка близится к двум,
Разумеется, ночи!
Можно писать наобум…
О любви? Хватит! Надоело!
Творила и не раз!
Писала о любовной боли,
Писала, как горькО пораженье,
Каким глупым бывает сраженье.
О проблемах? О, Боже!
Вот тут вам меня упрекать?
Как можно! Писала!
Нельзя всегда побеждать!
О смерти творить?
Нет, не хочу!
Смерть глупа и слепа!
И смысла в ней нет.
Жизни людей- сквозь пальцы вода.
А сможет хоть кто-то крикнуть ей «Нет!» ?
Повернуться спиной, остаться и жить?
Жить! Ведь хочется, правда?
Кстати! О жизни тоже писала.
Нет больше вопроса «О чем мне писать?»
Творить. О чем? А плевать!
Муза вернулась- родилась я опять.