Когда-нибудь кто-то (найдётся ль такой?)
Напишет на этой страничке:
«Ушёл от нас Автор. На вечный покой.
Не ждите ответов из лички».
И кто-то, кого любопытство заест,
Начнёт по названиям щёлкать...
И, может, прочтёт, как несла я свой крест
Девчонкою розовощёкой;
Как крест всё давил и к земле прижимал,
Как пыль разъедала мне губы,
Но как этот крест был сравнительно мал,
Чтоб сердцем пошла я на убыль!
Прочтёт он страстей моих явный накал,
И то, что никто не заметил:
Как чёрной тоскою мой мозг истекал,
Но был удивительно светел;
Как билась я рыбой об лёд суеты,
К твердению душ нетерпима,
Как были желанья просты и чисты:
Быть кем-то немножко любимой!
Увидит он, может, и в строчках, и меж,
Как в крошево жизнь растиралась,
И как одиночества стыдная плешь
Бравады платком укрывалась;
Как горло немело, чтоб крику не дать
Прорваться сквозь стены забвенья,
Чтоб Боже-Отец и чтоб Родина-мать
Вовек не слыхали моленья:
«Ну, сделайте, сделайте хоть что-нибудь,
Чтоб крест мне на жизни не ставить,
А в крестики-нолики сердце вернуть,
Где всё ещё можно исправить!»
Увидит читатель и в слове, и за
Тем словом, что воли не знало,
Как пряталась, словно воровка, слеза
Под длинных ресниц покрывалом…
Увидит. А нет – всё равно хорошо,
Пусть даже, как старый окурок,
Швырнёт он страничку, подумав: «Ушёл –
То ль гений, то ль просто придурок…»
Август 2009