На душе есть тоже неликвиды,
Я им счет с младенчества веду.
Первый раз я умер от обиды
На четвертом от роду году.
А потом я умирал от боли,
От любви, от радости, от ран...
От счастливой и несчастной доли, -
Но не стал мертвее ни на гран.
И с тех пор бытую понарошку,
Находя всегда для сдачи медь,
Я собой живым плачу по крошке,
Чтобы насовсем не умереть...
Потому, что горе не без края,
И любовь когда-то отболит...
Я вот так, по крохе умирая,
Берегусь для будущих обид.
Нарыл в старых записях, август 1989 года.