Под пологом багрового заката
Горит душа, горит,
А с плачущей душою без отрады
Мой разум говорит:
– Что надобно тебе, скажи, больная?
– Остановить у раны кровоток!
– Ты не поможешь этому, стеная,
Возьми мой накрахмаленный платок…
И убиваться следует потише,
Уж скоро будет ночь.
Тебя, быть может, кто-то и услышит, -
А может – сгинет прочь.
– Спасибо. Я стараюсь прятать слёзы…
Наверное, я слабая душа!
Наивная! А думала, серьёзно
Могу терпеть и ждать…
Я верила, что сбудется однажды,
Что Он вернётся вновь!
О, помню мрак и голос ночи страшный,
Как в жилах стыла кровь,
Когда пришла прощальная записка…
И почерком знакомого пера:
« Мы, верно, были с вами слишком близко.
Я понял не без муки – мне пора! »
– Да хватит горевать по этим строкам!
И сердце уж остыло, не кричит.
Тебе – любая мелочь будет роком,
И будешь сокрушаться без причин!
Тебе бы лёгкой встряски, -
Был бы ток…
И будет всё, как в сказке!
Да, кстати, где платок?..
– Он весь в моей крови и на пол брошен…
О, видишь, я больна…
Ты был в своих словах неосторожен
И не прав,
Но что уж, я без силы.
Дай мне спать.
– Ну, раз так попросила,
Не стану же мешать.
Под пологом последнего заката
Лежала ночь, красива и нежна,
И облака пушились белой ватой…
А к ним летела мёртвая душа.