Пыль. Метро. Обрывки газет.
Костяшки пальцев изодраны, к чёртовой матери, прочь из города, нервы воспалены...
От одной войны до следующей не хватает времени на регенерацию, не сорваться бы снова, дышать, держаться.
Словом, август - и всё более чем странно. Нервно. Рвано.
Пусто и холодно.
Память гноится.
Лето запомнится слезами, хромыми стихами, тактильным голодом, промёрзлыми электричками, прогорклым чаем, промокшими спичками, отчаянием, вокзальными очередями, очередными смертями, терактами, истерией, хрустом вспоротых сухожилий, бинтами, таблетками, клубными малолетками, катаклизмами, цинизмом серых фуражек - и "старше на жизнь", и денег бы у кого одолжить, и в телефонной трубке голос дрожит, мысли не строятся парами...
Ты держись, Кать.
Держись.