Вы снились мне. Он был чертовски,
Безумно Вами увлечен.
Кто он? Должно быть, Маяковский!
Кто я? Должно быть, ни при чем.
Ах, Лиля Брик, мне жаль. Напрасно
Вы сами выбрали свой плен.
Быть музой гения - не праздник,
Коль без любви подарок тлен.
Втроём, губя обоих сразу,
Вы жили. Вам ли не страдать?
Бунтарский дух, увы, заразен,
Но я не вправе осуждать.
Признаюсь: я заревновала.
Не многовато ль Вам мужчин?
Но вот досада: все Вам мало,
А мне любимый, но один!