ОН не дарил себя в фольге оберточной.
ОН не смотрел открыто всем в глаза.
И в душу открывал одну лишь форточку,
И то в безветрие – на полчаса.
И не садился у цветов на корточки…
ОН не сутулился от боли – позвоночником,
И слабости его не знал никто.
Не афишировал он болевые точки, но
Всегда молчал, коль речь заходит «про…»
Про тех, кого он звал «мои полночные»…
ОН – эталон для «красно-острословия»,
И выдержки моральный эталон.
Но хладнокровие порой как малокровие,
И я всегда твердила, будто ОН –
Враждебная мне лично философия…
……………………………………..
Я часто залетала в его форточку,
(Ну, вот такой безнравственный мой нрав)
В стерильные рассудка ЕГО полочки
Побольше мусора иллюзий набросав,
Взрывая пустоту слезой осколочной…
А , может, зря?! И он был все же прав?!