Когда зацветают кактусы в душе или напротив
в соседнем дворе,
Когда удивляешься небу, что кончилась в природе
не вся акварель,
Когда от дождя не болит ни голова, ни то, что ниже,
лужам поклон,
Когда ни Монмартр, ни башня Эйфеля не ждут тебя в Париже,
а ждут за углом,
Тогда приходит весна.
С претензией на вечность и на сны наяву. Лови налету.
И твой язык не отсох
за праздное молчанье,
и твой голос не соль,
и рана - песок.
Когда в небе-дырке месяц-сволочь светит ярко, во все жабры,
в лицо низачем,
Когда на свечу летит мотыль и погибает смертью храбрых,
Слава свече,
Когда чёрно-бело, между ними то ли хаос, то ли пафос,
Сезонный гастрит,
Когда в джинсах рваных вся нирвана, а душа избитый парус,
Уже не болит,
Тогда приходит весна.
С претензией на вечность и на сны наяву, отныне и впредь.
Тебе уже сорок лет,
И твой Париж затянулся в бесконечный куплет -
Увидеть... Умереть..