В хрусталь окна стекают блики -
рубин, алмазы, изумруд...
Я знаю, что поэты врут.
Увы, поэты многолики.
Но всё откроется – идущим.
Что "свыше" послано сюда,
ложась Искусством в города –
на наши руки, в наши души...
Нам разрешается объять
под механическое пенье
нездешний символ вдохновенья
и удивиться, чтоб понять.
И зазеркальный свет Луны
постичь
как содержанье линий,
поверив в смысл глубины
под лепестками влажных лилий,
увидеть женщину как слово,
услышать слово как печаль, -
как Первозданную Основу,
поправив бережно вуаль,
и встать, не помня поражений
меж долгих копий и знамён,
чтоб защитить в любых сраженьях
её
непостижимый
сон.
______________________________