Может, умер я? Не знаю,
Только с мыслью той не жить.
Страх какой-то обретаю…
Бога хочется молить!
Может, вовсе и не жил я,
Просто так – существовал?
В пустоте, где нет меня…
И где грех один витал!
Может, я – совсем не я,
Просто тень, что смысл стирает?
Как небесная заря…
Или пыль, что исчезает!
Может, умер я? Тогда,
Зачем мир в лучах сияет?
Серость правила всегда…
Кто мне скажет? Кто-то знает?