Острой стали холодный взгляд
Разрывает сердца на части,
Души бриттов ещё горят,
Над собой мы не знали власти!
Наш язык – древним кельтам слава.
Наша тайна - одна на всех.
Льётся кровь как с вулкана лава,
Но я слышу британских смех.
Пламя битвы ножом он режет,
Прибавляя у англов вдов.
Но в смертельном бою всё реже
Слышен грохот священных слов:
Вперёд, за вересковый мёд, вперёд!
Пусть им их бог его нальёт, вперёд!
Народ наш спину не согнёт, вперёд!
Вперёд, за вересковый мёд, вперёд!
Мы остались одни в глуши,
О мой сын, с нами тайна наша.
Но английский король спешит,
Ждёт он мёд в золочёной чаше.
Ты прости меня, о мой сын,
Твоей смерти любой достоин,
Нашу тайну теперь сохраним
Среди этих бесчестных войн.
За тобой я отправлюсь сам -
Слава бриттов всегда жива!
И, внимая родным голосам,
Рассмеюсь, различив слова…
Вперёд, за вересковый мёд, вперёд!
Пусть им их бог его нальёт, вперёд!
Народ наш спину не согнёт, вперёд!
Вперёд, за вересковый мёд, вперёд!
В старой Англии выпал снег
На нетронутый дикий вереск.
Пахнет мёдом, но мёда нет…
И что был он, никто не верит.
Но над пустошью шелестят,
Словно ветер, чужие речи,
Словно вереск ещё хранят
Те, что выбрали рабству вечность.
Поздней осени древний взгляд,
Стоны вереска ветер глушит,
Но ты вслушайся, то кричат
Позабытые бриттов души!
Вперёд, за вересковый мёд, вперёд!
Пусть им их бог его нальёт, вперёд!
Народ наш спину не согнёт, вперёд!
Вперёд, за вересковый мёд, вперёд!