Льют дожди уже вот скоро месяц.
Луна не кажет серп свой золотой...
Я жалею, что родился я поэтом, я жалею,
Что родился я с тоской...
Увядают все берёзки, тянет ветер
С ветвей берёзовых осенний сарафан –
Увядает всё когда–нибудь на свете,
Позолоту потеряет месяц, пьян.
И, усталостью смертельною качают
Сосны, полные смолой...
Сегодня – 40 лет поэту.
Я жалею, что родился я с тоской…