Мну в руках своих пыльный листок,
Он измят и донельзя засален.
Я не знаю, а есть ли в том толк,
Когда рифма сквозит среди строк?
Как любовница всех ночных спален,
Где поэтом гимн вечный восславлен.
Муза входит и «прёт» монолог,
О любви среди страстных дорог…
Как же ритм некрасив и банален,
Но грехами влекомыми явен!
Лучом вспыхнул вновь страстно восток,
А при нём и заря, как обуза.
В вдохновении есть какой толк,
С рифмой пыльной любви среди строк,
Где с обманом сквозит рьяно Муза?