Кто сказал, что рукописи не горят?

А в эту липко-холодную ноябрьскую ночь они дождались, пока я усну и хватали меня за руки, ноги, тянули за уши и пытались вырвать язык, негодуя за свою судьбу. Родившись из моих уст калеками, парализованными, прокаженными или недоношенными, они пытались отомстить мне. Они кричали на меня, изрыгая проклятия и обвиняя в своей ущербности. Прочь, олухи! В закрытых ртах правды больше, чем в любом ораторе. Буквы, выстройтесь в слова, а вы в предложения. А теперь замолчите и прочитайте, что получилось. Помолчите и поймите суть непроизносимого предложения. "Слова - это только знаки". А так же ключи от моей души, пин-коды от моей личной реальности. Которая для вас даже не реальность. Это бред или выдуманный мир необъективного человека, заблудившегося в лабиринте познания. Распятого самим собой из-за неправильно выбранного смысла жизни. Из-за отрицания общепринятого сценария существования. А вы скажите вслух цель с которой вы просыпаетесь по утрам и засыпаете вечером. Вы боитесь ее произнести, так как ее у вас нет. И не было никогда. Так что лучше молчите и читайте.