К виску приставлен пистолет,
Мрак, как сквозняк из дула дырку плавит.
Неважно кто – художник, иль поэт,
Взошёл на эшафот – рвануть, чтоб свет,
Как тот рубильник! Смертно в висок давит…
Старуха, что готова обезглавить!
К виску приставлен… надо или нет,
Жать на курок? Рука дрожит, потея.
Вопрос возник – смогу остановиться?
Один лишь шаг остался – помолиться…
И замер пред вопросом тем тупея,
Дрожит в руке при затяженьи пистолет!
Да, передумал! Но беда – рука,
Вдруг дернулась не медленно, не быстро.
Скользнула тень вдоль чёрного курка,
И опалилась в пламени щека…
Раздался глухо и с надрывом смертный выстрел,
И нет поэта, нет художника, нет чисел!