О, как дрожит моя рука,
И хрупок лист. Чернила чёрны,
Легла неровная строка,
В ней чувства, мысли словно волны.
Не выбирая колосок,
Из слов взошедших нежным станом,
Сложил я мысленно венок,
Из чувств паривших океаном.
Пусть не дописана строка,
Не раз над ней склоняться взоры,
Чтобы понять из слов узоры,
И мысли вечные Творца.
О, как дрожит моя рука...