Я не хотел бы узнать,
что со мной будет завтра...
Я, если честно,
устал от плохих новостей.
Пишу наобум - получается
абракадабра.
Пишу аккуратно - от скуки
валюсь
в постель.
Истина где-то
не здесь, а посередине.
А середина -
не здесь,
а куда-то
вкось.
Но среди матов
порою
читаю на стенах имя.
Чьё-нибудь имя,
и в имени
чувствую ось.
Даже не повод.
Даже скорее -
невод.
Я запускаю руки,
присев на воде.
Краткий аккорд
короткозамкнутых нервов,
и - что-то
другое
плывет
от нигде
к нигде.
А я - остаюсь...
Остаюсь потому, что пугаюсь?
Остаюсь потому, что привык? -
это тоже, но не совсем.
Да если хочешь знать,
просто -
здесь жизнь другая.
Там, за горами
такая
есть не у всех.
Там за горами
люди ходят в костюмах.
ну а мне - мои шорты
и ближе пока
и родней.
И Родина говорит:
мол, шанс есть,
пока я не умер...
И я отвечаю - "да".
И тихо смеюсь
над ней.