Не привыкай, - тогда не будет больно,
Когда настанет время отдавать.
Вот март завыл, бросая жесть с балкона
В твою опустошённую кровать.
И тесты врут, когда никто не просит,
А может быть не врут… какой в том прок,
Когда весна, похожая на осень,
Сворачивает всю тебя в комок?
И ты, доныне жившая мечтами,
Ногами добывающая хлеб,
Всё теми же разбитыми ногами
Испытываешь снова Божий гнев.
Вот только руки тянутся работать –
Воссоздавать разрушенные сны
В твоих чудесных шёлковых полотнах,
Раскрашенных присутствием весны…
А он, порочный, любит раз от разу;
Всё остальное время – лишь себя.
«Всё будет хорошо, не всё же сразу», –
Как нежно он в тебя пускает яд…
Ты веришь ему, веришь, даже зная,
Сколь много он тебе приносит зла,
И любишь его, даже проклиная –
Ты всё-таки так искренне ждала…
Он поцелует и обнимет крепче,
Ты в этот миг забудешь обо всём.
А говорят, что время раны лечит…
Не верь! Твои здесь язвы ни при чём.
И будут ли когда-то волны Крыма
Ласкать их своим тёплым языком?
И сможешь ли забыть всё, что простила?
И станет ли душе твоей светло?
И отболят ли ножки, заживут ли?
Быть может, в них и прячется душа.
Не привыкай к фальшивым поцелуям
И не давай за это ни гроша.
Март 2002