И если вдруг вполголоса со сна
шепнёт: «Как все эти вчера похожи…», -
почувствуешь, что тронулся вокзал
на ровном месте падает прохожий…
И за окном ничто не изменить:
ни темноту, ломающую пальцы,
ни света несгораемую нить,
ни близость, что осталась в белом танце.
Натянутая лопнет тетива,
струной хлестнёт, разрежет сухо воздух.
Последний хлеб ни для кого еда
и долгота случившегося в поезде…
19.03.2009