Расплывается в дымке горесть,
Ах, какая зараза – бытность!
Я пишу на обрывках повесть,
Не жалея, что тетка – сытность.
Размножаются иски сердца,
Повылазили судьи духа
И закрыли за темной дверцей
Непутевую душу-шлюху.
Как шаги мне даются строки
Сына малого от писанины.
Мне успеть бы роман до сроку,
А я вязну в чужой картине.