Я не ведала тихого счастья.
Я спокойной любви не желала.
И лишь в вихрях судьбы пропащей
Безнадежно о них мечтала.
Но вот улеглись все метели,
Туманом растаяло лихо.
Но под веткой украшенной ели
Почему-то грущу: "Слишком тихо".
Может, грусть моя глупая эта
Просто похоть скучающей плоти?
Может, это судьба поэтов:
Быть всему и всегда напротив?
И не нужно печальных вздохов,
У души ностольгии прихоть.
И, наверно, не очень плохо
От того, что все слишком тихо.