Всё больше думаю, всё меньше говорю.
Слова мне кажутся никчёмными, пустыми,
Когда мертвеющее тело мерно стынет
В такт воспевающему зиму ноябрю
И слышен отзвук в нём речей совсем иных:
Стучит душа моя, скребётся и клокочет,
Пытаясь вырваться из смертных оболочек –
За жизнь цепляющихся глаз моих земных.
Всё больше думаю: в чём жизни этой суть?
Всё меньше веруя в заумные ответы,
В себе пытаюсь отыскать я запах лета
И талисманом взять в свой вакуумный путь.
А здесь, дыша ещё, слова и словеса
На бездыханных книжных полках оставляю,
Чтоб кто-нибудь, меж строк души моей петляя,
В них отыскал стезю прямую – в небеса.
Всё больше думаю: а стоило ль писать,
Влагая в буквы, многоточья, запятые –
Душой заученные истины простые
О том, что в срок всему гореть и угасать?
Как зачинает ночь грядущую зарю,
Так зачинаюсь нынче я своим же тленьем,
И, разлетаясь по земле стихотвореньем,
Всё больше думаю, всё меньше говорю…
---