Подражание ИБ, конечно...
Состоя из очков, голубых или розовых, страха, веры,
из того, что нельзя и не очень-то хочется мерить,
из того, что лежит в подкорке заветным кладом,
из неназванных слов, непрочитанных книжек,
позабытых на старых квартирах плюшевых мишек,
изо ртов, перепачканных шоколадом,
вырастает надежда – волчонок, следы, муравьи, хвоя,
она гонит меня к горизонту, где будет нас якобы двое,
разбиваю пространство, сбиваю локти, колени,
забываю про всё, лишь бы только туда, лишь бы только быстрее,
там - всегда далеко – рассвет безнадёжно и дико алеет,
да пасутся тихонько олени.
Духота. Только если, вздохнувши, встать
на ягель, вотще поминая отца и мать,
и жалуясь небу, где утренний свет замещает вечерний,
только мысль о том, что мираж – от Бога,
может быть, поможет тебе немного
на манер колыбельной.