И облачившись в траур по мечте,
Цедя сквозь зубы, сглатываю даты…
Здесь, в алчной календарной духоте
Слова доходят сквозь три слоя ваты.
Была, наверно, надобность во мне
У не-святого юного созданья,
О чём – ни слова на глухой стене:
На всё вокруг – сплошной обет молчанья.
Я забываюсь в ватно-пряном сне.
И нет ни разговора, ни упрёка.
Я больше не остался в этом дне:
Меня здесь нет. И там уже. До срока.
По-новому. И сны уже не те.
И явь не та. И рухнули все даты.
Я затворился. Траур по мечте.
Двуострое орудие расплаты.