Недалеко ушли ли от России,
Где пустоши, поля, леса...
Не на Руси дожди косые,
Косые взгляды "храбреца".
Она не знаменем полощет,
Преступников на свете нет,
Бывает, не согласен или ропщет,
Вот на Руси оставил след.
Мы все равны от мала до велика,
Да только не равна у нас судьба,
И кто подмахивает лихо,
И кто наелся тут говна...
Все мы - участники стихии,
Прости, людей на перечёт,
Забили барами Россию,
Москва, конечно же, не в счёт...
А что же Пушкин, милый Пушкин,
Он и поэт, и человек,
Судить,конечно, было б лучше,
Он в самом деле не абрек.
Он не стоял и на Сеннатской,
Не пал среди других забот,
И кто же не писал острот
На тех, кто жировал по-царски?!
Вот и сегодня слышу стороной,
Кто невпопад, не в ногу - от России,
Амур-река уже с бедой,
Китайцы вроде закосили...
Да мало ли беды иной?
Чего скрывать у сердца раны,
Ведь пишем, что придёт на ум,
Путивлю не видать осанны!
А Иванову, видно, Сумм...
А что касаемо иного,
У мусора своя стезя,
И у народа у такого
Порою, катится слеза;
Порою сядут и на рельсы,
Бывает, встанут на пути
И выпивают, хоть залейся...
Ведь жизнь - не поле перейти!