Этот стих был написан ровно пять лет назад, первого сентября, вечером.
И мне очень жаль, что ситуация на Кавказе так же далека сейчас от стабильности,
как и тогда...
Мы не ведаем, что творим,
Мы со злобой вокруг глядим,
Мы, как крысы, едим своих,
В нас сознания голос сник.
Мы рубеж перешли уже,
На кровавой стоим меже.
Пули детский прервали крик,
В голубом небе он стих.
Есть у жизней детей цена,
Нас учила одна страна,
У прицела - две стороны.
Я с одной, на другой - ты.
Пуля в тело вошла - шмяк.
На рубашке - крови пятак.
Бог, где взял ты таких матерей,
Что родили этих «зверей»?
Кто своим молоком их вскормил,
Кто им злобу в души вложил,
Как понять их и как простить?
Дальше как с этим грузом жить?
Я, наверно, принять могу -
Надо мстить своему врагу,
Кровью смыть от обид след,
Но не мучить детей, нет!
Без еды и воды, в жару
Дети скрючились на полу.
Для них смерть избавленьем была
Здесь с живыми - мертвых тела.
Тротилом украшены "черные вдовы",
Апокалипсис! Мы все нездоровы.
Морды небритые боевиков –
Нет избавленья от страха оков.
Болью людской пролагают дорогу
Прямо в чертоги к кровавому богу.
Души невинные путь устилают,
Деньги за кровь этот путь освящают.
Мы провалились к истоку времен,
Нет тут морали - прав тот, кто силен.
Боссы далекие требуют жертв,
Смылся налет человеческих черт.