Когда твоё бессмертье мнится глупым
и, что ни день, то мысль остановиться, -
в пестрящей полумгле ночного клуба
старается фанерная певица.
И - то уныло, то излишне резко -
выводит полупьяное бельканто
старинный хит погибшей поэтессы
про призрака - ночного музыканта.
И, знаешь, в этот миг слова излишни,
подчинены молчанию святому.
С подобным ощущеньем тёзка Рыжий
писал, наверно, про рябину с домом
(где "боль в плече" и "ни хера не надо",
услужливо подсказывает память).
Пора принять расплату за награду
и перестать на Богов ящик спамить.
И, выбросив сломавшийся спидометр,
зажить, как шрам, - нелепо и бездумно...
А чёрный ангел ходит за спиною,
смеётся и нацеливает дуло.
И, знаешь, в этот миг легко настолько,
так, чёрт возьми, свободно и хреново,
что, если где и рвётся, - там, где тонко,
и, если что и ждётся, - только Слово.