Я написал поэтам, здрав куплет,
Но оценить его, ни кто не оценил,
Быть может, худо выложен тот свет,
Которым я поэтов осветил,
Ведь люди здравы, хоть с причудами бывают,
Чем больше твой талант, тем кажешься странней,
Ведь люди не таких как мы, всех странными считают,
Хотя наверно единицы те умней,
Ни то, что б ум большая была радость, талант,
Кричат, его ведь не пропьешь,
Проходит время, и что от них осталось,
Ни капли здравой мысли не найдешь,
Те люди, что поистине дурны,
Дурны любовью и переживаньем,
Как никогда они нам всем нужны,
Ведь не так много, у нас, их выживает.