Столько боли в глазах,
что хватило б на все человечество,
И упрямые мысли
строкою ложатся на лист,
Мой поэт пребывает
в обители Муз и беспечности,
И обиды на жизнь
серебром на виски пролились.
Лихо пьется вино,
И друзья не приходят на помощь,
Вырастают долги,
Одиночества камень не дюж,
Что такое поэт?
По-простому – изрядная сволочь,
Но в космическом смысле –
он чистильщик мыслей и душ.