Дверь. Кухня. Стулья. Ресторан.
Последний посетитель пьет вино,
Маэстро - грустный меломан,
Не меняет трек уже давно...
Играет джаз тихонечко и сладко,
Ласкает слух и зрителя и мой,
Кто бы знал, как же ему гадко,
Некуда деваться от жизни такой...
Ему некуда пойти, везде чужой,
Всюду один, лишь саксафон,
Остался верен, друг его, герой,
Устал бежать он жизни марафон...
Выступал на публике широкой,
Ему Короли рукоплескали в забытье,
Был изгнан он, пошел другой дорогой,
Обманутый судьбой бедный шансонье...
Мечты разбиты, а музыка течёт,
Грустью и тоской наполненны глаза,
Из этих продуктов он шедевр испечёт,
Для пущей сладости капнула слеза...
Маэстро крепкие виски не нужны,
Ему они не дарят вдохновенья,
"Жаль Вас Маэстро, Вы больны,
Пройдет неделя и забвенье..."
"Мне не жаль, я стар и молод,
Со мной саксафон мой медный,
Он, как закаленный молот,
Джаз и дух ведет меня победный...
Мне не страшно умирать,
Смерть за мной охотится давно,
Жаль, придется ЕЙ бежать,
Мне же лишь от этого смешно..."
Ушел Маэстро, быстро и легко,
Слышу, кто-то играет по ночам,
Лишь призрак остался от него,
Маэстро не смог пробитья к облакам...
Дверь. Кухня. Стулья. Ресторан.
Последний посетитель пьет вино,
Уже не играет грустный меломан,
И пластинку сменили давно...