Зачем так прочно держатся за ветви,
Зачем не опадают листья эти, -
Позолочёны, верны беззаветно,
Хотя дыхание оставило их клети.
Одно лишь золото, да влажный пурпур,
Где нет и отзвука сердцебиений, -
Держаться жизни уж почти что глупо,
Молить о смерти уж почти что поздно.
Вот и течёт краса – стихотворенье,
Восторженно, как будто несерьёзно.
И красота – в рассвете преступленья,
В закате жизни, в мороси бесслёзной.
Бесстыжие стволы полуодеты,
Черны, как на пожаре или белы,
Растворены в дожде высоко где-то,
А корни – здесь пока ещё, так близко…
Так и бредём – который год – несмело,
Парим и с высоты глядим на травы,
Кружимся, опускаясь низко – низко,
Ложимся к ним и дышим их отравой.
Вот и покой, а кроны так высоки, -
Достать рукой бы, но ладони – жёлты,
В них – лужицы дождя и капли – звонки
На зеркальцах из влажной позолоты.
Скорей, разворошите, ветры, память.
Скорее, капли, усмирите краску.
Приди, ноябрь, и будем мы, как камни,
Под слюдяными корочками канем
В небытие, где проруби, как заводь
Большой реки, - в любовь её и ласку.
1997