Случайные пули мечутся,
С крыш падают люди - вдребезги...
А это, увы, не лечится -
Цветут на могилах верески.
И прыгают словно кролики,
С высот, человечки-крошечки -
Пугают асфальт алкоголики,
Порезаться просят ножички.
А синтез души ускорился,
Мир снова чужим окажется,
Пора бы им успокоиться,
Но черти еще куражатся.
Пусть кто-то за них помолится,
Диагноз уже не редкостный.
Раз пули висками ловятся -
Цветут на могилах верески.