Мимолётно счастье, иллюзорно,
как взмах, волшебника пустой рукой,
и то мгновение не бесспорно,
как не бесспорны чудеса порой.
И всё равно, что воду в решете,
носить нам счастье долго не дано:
погас салют и чувства уж не те
и, кажется, что было всё давно.
Боясь остаться в одиночестве
былое мы не в силах отпустить,
а счастья нового так хочется,
за старым надо прежде дверь закрыть.
Горько, но выбирать приходиться,
больной вопрос, как "Быть или не быть?"
О нас ни кто не позаботится,
сам за себя, уж если хочешь жить.
А когда ты ни во что не веришь,
плывёшь лишь по течению реки,
счастье мерой новой не измеришь,
хоть и придёт всем бедам вопреки.
Гореть и гаснуть, жить и умирать,
беспечно пыль дней своих сметая,
идти по жизни и с судьбой играть,
и не трусить, находясь у края.
Вот счастье, но не всем из нас дано
в начале жизни этого понять,
и чтобы ни было нам суждено,
всё нужно с благодарностью принять.
Уметь прощать обиды свысока,
заносчивость растоптать с усмешкой,
уметь покаяться, когда не прав,
и стараться быть не просто пешкой.
Когда-нибудь придёт пора считать,
камней завал разбирать на поле,
иллюзию за счастье выдавать,
и, представлять, что никто не понял.