Триста семьдесят дней в году,
механизм управляемых будней.
Триста семьдесят дней я жду.
света, праздника.
Будет, будет!
И предвижу, предчувствую свет,
даже сквозь.
пять запретных суток,
замурованных в пустоту.
Этот мир так ничтожен,
так жуток,
так ужасен.
Но нет страха,
нет злобы,
нет зла.
Только гнев выжигает заклятья,
на подножьях разбитых богов,
на кровавом подножье распятия.
Вот и всё,
вот и замкнутый круг.
Боги замерли в тихом единстве.
И планеты под взглядом горят,
и спасаются материнством
грешницы.
И младенцы вознесены
от кровавой расправы
во славу.
Так любовь побеждает тоску
бесконечности.
Чистому сплаву
яркий блеск!
Философскому камню
вершины.
Эликсиру бессмертия
жизнь!
Жизни - смысл!
Смысл суть творчество!
Право мужчины
быть отцом.
Быть творцом
значит быть.
А иначе нет смысла,
нет жизни.
Всё же мир
перед самым концом
осознал всю греховность...
На тризне,
будет гость...
Мир прощён.
Я дождался.
Смотрю,
посторонним
на праздник
и плачу.
Я тот гость.
В этом мире чужим,
был всегда.
Просто мне невозможно иначе,
просто быть.