Мне что, судьба, тебе еще отдать?
Ведь у меня последнее отняли.
Ты - всем богиня, всех на свете мать,
Скажи - зачем?..
Ну, хоть теперь, в финале.
Тебе простила даже за любовь,
Что ты, воровка злобная, украла.
И нет во мне ни ангелов, ни слов.
Но я - простила. Что ж, прощенья мало?
"Да, мало," - ты заметила тогда.
Отняв бесценный жизни смысл - искусство,
И все объездив страны, города,
Я не нашла его - везде там пусто.
Но средь бездарной, жалкой новизны
Сияли горсти звезд, взойдя над миром,
Последние певцы моей весны:
Любимые, прекрасные кумиры.
Хозяева талантов роковых.
И в час, что был для каждого назначен
Ты безвозмездно наградила их
Дворцом небесным с вечностью в придачу.
Но им теперь мне песней не помочь,
Осталась память с робким сожаленьем.
Исчезнувшие, канувшие в ночь,
Они мое забрали вдохновенье.
А с ним и всё: мне цели больше нет.
Нет цели - нет, наверное, и жизни.
Но ты терзаешь даже мой скелет:
"Бездушные - вы нынче так капризны!"
Стащила все, что можно и нельзя,
И вновь стоишь у моего причала.
"Ну, что, судьба, еще ты хочешь взять?!"
И ты неловко, странно замолчала...
2009г.