Страшно. Ведь это может
внезапно кончиться.
Не стану строже.
Хочется,
просто хочется
писать стихи о чём-то
щемяще-нежном
(скупые отчёты!)
Есть и такие вещи,
о коих молчат по причине
экстаза мыслей.
Так неизлечимо
Стиснуть
родную руку чужого ещё человека,
себя про себя называя глупой
и радуясь этому, будто некий
вопрос мне щекочет губы.
Просто фантазия. Вслух
замолкаю: страшно.
В одной душе или в двух.
Моё? Наше?