17.08.09
Ветер рвет листы бумаги,
Исписанные тупым карандашом.
Он рвет, но чего ради?
Ведь в горле тот же едкий ком.
Все, что было – разорвали,
Осталась лишь печаль.
Малышке-музе шанс не дали,
Порывом ветра кидая ее вдаль.
И платье синее, в горошек,
Об скалы людских душ
Разорвано на нить дорожек,
Прикрытых синей тенью груш.
И кудри желтые, растерзанные ветром,
Висят клочками на ветвях.
В глухом лесу раздетом
Остался милой музы прах.